孙孝义的指尖还压在符纸边缘，血丝顺着指缝往下淌，渗进朱砂纹路里。那张黄纸颤了颤，红光勉强撑住一线，像快熄的炭火，明一下，暗一下。他没抬头，但耳朵竖着，听着大殿里的动静——林清轩靠剑站着，呼吸短促，每吸一口气都像是从破风箱里扯出来的；孟瑶橙盘坐在地，手指掐诀没松，可额头冷汗直往下滚，滴在膝盖上洇开一小片湿痕。

    谁都没说话。

    刚才那一轮拼死补符，把三个人最后的力气都榨干了。血流得太多，脑子发空，眼前时不时浮出黑点，一晃就散。孙孝义咬了下舌尖，疼劲儿上来，人清醒了一瞬。他盯着魔胎那只睁开的眼，黑得没底，像井口，又像当年他藏身的枯井。眼珠不动，可里面的人间倒影还在转，沂水县城的老街、村口石桥、灶台边烧